Я в восхищении от людей, которые умеют писать. Писать длинные посты, вообще, писать так, что хочется читать. Да они могут описание одного платья растянуть так, что после прочтения этого описания мир перевернется с ног на голову. Я в восхищении.
А еще я немного завидую. Завидую этому дару — писать и писать красиво. У этих людей есть слова, слова, которыми они свободно владеют, крутят и вертят ими так, чтобы донести до читателя или слушателя именно то, что они хотят сказать. Я так не могу. У меня нет слов. У меня есть мысли, которые никак не оформляются в слова. Я не умею красиво говорить, писать. У меня все куцо. Это вроде парцелляцией называется. Но что мне от этого красивого слова? Для людей, которые умеют говорить, утро растянется на полторы страницы. Они будут описывать сногшибательный восход, пение птиц, ветер… Сделают это так, что ты оказываешься там, вместе с автором и все это чувствуешь. А у меня? «Утро.» Вот и все. А ведь утром много интересного происходит. Не могу донести всего этого интересного...
Да что уж там… Мне тут в чувствах признались… А я чего? Даже смешно… Ответила ему «Забавно.». Он аж бедный расстерялся.
Хочу слова. Много красивых слов. И умение ими пользоваться. Очень хочу. Дайте, а.